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                                                 De quelles «petites choses» est-il question ?

S’agit-il des cadeaux de Noël qu’il serait temps d’acheter, des décorations à installer, des tartelettes à préparer pour les fêtes ? S’agit-il d’une impérative livraison de charbon que le marchand doit effectuer ce dimanche, son seul jour de repos de la semaine ?

Sont-elles, ces petites choses, de celles qui tracassent ce père de famille, ce chef d’entreprise désireux de satisfaire tout le monde, sa femme, ses filles, ses employés, ses clients, cet Irlandais nommé Bill Furlong, qui, bien que né sans père, estime avoir eu plus de chance que d’autres enfants ?

Parce qu’il serait  du genre généreux, cet homme-là et qu’ en cette froide nuit de décembre 1985, négligeant la messe de minuit, il n’écouterait alors que son cœur quand  ouvrant la porte du local à charbon du couvent il découvrirait ce genre de…

«Ce genre de petites choses», gênantes semble-t-il, que l’on cache derrière de hauts murs, celles dont certains affirment même qu’elles n’existent pas, mensonges nés de l’imagination de méchantes langues, ou pire, celles dont on serait prêt à minimiser la pseudo découverte par peur du scandale qui, s’il éclatait, éclabousserait trop de personnes honorablement connues, influentes, autoritaires, que l’on craint comme on peut craindre Dieu quand on n’aime pas son prochain.

Claire Keegan est une femme de lettres irlandaise, née en 1968 dans le comté de Wicklow, en Irlande.